Lo denotativo

fotografia de Patricia Furlong

Decidió inmolarse...y se hizo escritor. 
Le arrancó las palabras a la ciudad 
y se hizo poeta.
Buscó una manera de expresarse
 más allá de lo denotativo,
e inventó la poesía. 

Principio y fin.

Te encontré de pie,

sobre panes recién horneados

que se hundían bajo el peso de tu ignorancia.

Las notas de Rabel

me empujaban a acunar tus monstruos.

Fue el principio del final.

Nostalgia

Hoy me puede la nostalgia, y me entrego incondicional ,

dispuesta a recordar lo aparentemente olvidado.

Nostalgia con perfume a cardamomo.

Nostalgia con  luz de la siesta

que dibuja un Hopper con mis remembranzas.

La nostalgia, es una máquina de hacer recuerdos

para olvidar la realidad.

P.T.F.

Fotografía de Jesús de La Montaña Cid. Gracias por tus imágenes

Versoescombro

Seré capaz de hacer versos  bajo mis escombros?

Sin perros que huelan lo que queda vivo para el rescate,

emprendo sola el camino hacia la memoria íntima.
Esa que está tan pegada
a la pequeña flor junto al precipicio…


Fotografía De Jesús de La Montaña Cid

Memoria íntima

Descansar de mis memorias íntimas.

Eso es lo que quiero.

La memoria cada tanto hace silencio,

pero últimamente

está empeñada en picotearme.

Circo

Pasen y vean o salgan y callen.
El circo de mi vida estrena función.
Hay salidas de emergencia
para las voces de la brevedad.
Payasos enanos y elefantes
peinan la arena dibujando mandalas.
Espero
con ojos de cristal
mientras la muerte
anda de puntillas.

Ciempiés

Tengo el corazon mordido por la noche.
Manos atadas.
Pies hundidos en el humo del tabaco.
Memoria con retales de futuro que asoman sus hilachas.
Doy vuelta el espejo de mi madre buscando algun papel que al menos sugiera como mirar a la muerte.
Habitaciones ciegas, hospitales pintados,
camas con muertos de fantasmas del futuro.
Un ciempiés camina en círculos por mi cabeza.
La palabra madre no tiene edad

Otoñecida

¿Qué nombre tendrás una vez

que todas las hojas de los árboles hayan caído?

¿Qué color tendrá tu mirada

cuando el ocre haya estallado?

Debajo de una piedra, el hombrecito del azulejo

se asoma invitándome a pasear por el filo de la sospecha.

De puntillas sobre una cascara de nuez

alcanzo a husmear que esta no es mi vida. 

Tiempo

Plegaba el tiempo  en un barco de papel,

mientras te espiaba  desde el marco

de aquel cuadro de Amárica.

Tenía a Beltrán de Otazu atado a la pata

de un banco de roble de Eslavonia,

para que tallara con celo ese perfil

que tanto me gusta mirar todas las tardes a las seis.

Seguiré jugando a que cambio lo imposible

mientras mis manos,  aún huelen a ti.

P.T.F.

Basta ya

Rindo homenaje a esta sutil posibilidad,

aun arrodillada sobre  granos de maíz

que han cambiado de amarillo a turquesa.

He saltado sobre las camas de los enanos…

Me he comido al lobo…

Aplasté la habichuela mágica…

Envuelta en trapos ,La Fantasía se aleja

arrastrando paquetes de sal y romero

en un intento de disimular que hoy,

la he desterrado.