Lo denotativo

fotografia de Patricia Furlong

Decidió inmolarse...y se hizo escritor. 
Le arrancó las palabras a la ciudad 
y se hizo poeta.
Buscó una manera de expresarse
 más allá de lo denotativo,
e inventó la poesía. 

Principio y fin.

Te encontré de pie,

sobre panes recién horneados

que se hundían bajo el peso de tu ignorancia.

Las notas de Rabel

me empujaban a acunar tus monstruos.

Fue el principio del final.

Nostalgia

Hoy me puede la nostalgia, y me entrego incondicional ,

dispuesta a recordar lo aparentemente olvidado.

Nostalgia con perfume a cardamomo.

Nostalgia con  luz de la siesta

que dibuja un Hopper con mis remembranzas.

La nostalgia, es una máquina de hacer recuerdos

para olvidar la realidad.

P.T.F.

Fotografía de Jesús de La Montaña Cid. Gracias por tus imágenes

Versoescombro

Seré capaz de hacer versos  bajo mis escombros?

Sin perros que huelan lo que queda vivo para el rescate,

emprendo sola el camino hacia la memoria íntima.
Esa que está tan pegada
a la pequeña flor junto al precipicio…


Fotografía De Jesús de La Montaña Cid

Memoria íntima

Descansar de mis memorias íntimas.

Eso es lo que quiero.

La memoria cada tanto hace silencio,

pero últimamente

está empeñada en picotearme.

Circo

Pasen y vean o salgan y callen.
El circo de mi vida estrena función.
Hay salidas de emergencia
para las voces de la brevedad.
Payasos enanos y elefantes
peinan la arena dibujando mandalas.
Espero
con ojos de cristal
mientras la muerte
anda de puntillas.

Ciempiés

Tengo el corazon mordido por la noche.
Manos atadas.
Pies hundidos en el humo del tabaco.
Memoria con retales de futuro que asoman sus hilachas.
Doy vuelta el espejo de mi madre buscando algun papel que al menos sugiera como mirar a la muerte.
Habitaciones ciegas, hospitales pintados,
camas con muertos de fantasmas del futuro.
Un ciempiés camina en círculos por mi cabeza.
La palabra madre no tiene edad

Otoñecida

¿Qué nombre tendrás una vez

que todas las hojas de los árboles hayan caído?

¿Qué color tendrá tu mirada

cuando el ocre haya estallado?

Debajo de una piedra, el hombrecito del azulejo

se asoma invitándome a pasear por el filo de la sospecha.

De puntillas sobre una cascara de nuez

alcanzo a husmear que esta no es mi vida. 

Tiempo

Plegaba el tiempo  en un barco de papel,

mientras te espiaba  desde el marco

de aquel cuadro de Amárica.

Tenía a Beltrán de Otazu atado a la pata

de un banco de roble de Eslavonia,

para que tallara con celo ese perfil

que tanto me gusta mirar todas las tardes a las seis.

Seguiré jugando a que cambio lo imposible

mientras mis manos,  aún huelen a ti.

P.T.F.

Basta ya

Rindo homenaje a esta sutil posibilidad,

aun arrodillada sobre  granos de maíz

que han cambiado de amarillo a turquesa.

He saltado sobre las camas de los enanos…

Me he comido al lobo…

Aplasté la habichuela mágica…

Envuelta en trapos ,La Fantasía se aleja

arrastrando paquetes de sal y romero

en un intento de disimular que hoy,

la he desterrado. 

Hablaba en mariposa.
Por eso nadie le entendía.
Paseaba su rugosa soledad,
haciendo equilibrios
en el cordón de la vereda.

El loco de Piazzola
era su única compañía.
La luna ya no rodaba por Callao.

Mientras voces de vinagre
le escupian sonrisas...
se dejaba mentir.

Emigrar...
y rajarse de pies a cabeza
después de haber volado
sobre una pleamar de otoño
allá por el 2001

P.T.F

Fotografia Patricia Furlong

Ocupa

Soy una ocupa de hojas en blanco,
con palabras atragantadas
y líneas de liquen
pegadas a las rocas de los recuerdos.

Donde la reflexión se hace frontera,
me transformó en una sin papeles
caminando por mi misma.

Sin orden, sin ley,
sin techo donde refugiarse
de tanto dolor suelto
en las calles del yo...conmigo

Pato Furlong

Solo soy una mujer que camina detrás de la careta.
Máscara de desvelos que oculta la mirada
dirigida a un kilómetro más allá de la tristeza.
Soy materia...matriz...material.
Carta de tarot mutante.
Mezcla de membrillo y almizcle
que entreteje los rincones
de la vida de los otros..
Yo femina...yo mujer...traigo la paz.
Vengo a desvelar...revelar...amparar...
Verbos macerados en la magia del sexo.
Me declaro fémina en rebelión atómica
sosteniendo la mirada a este mundo
que me espía de soslayo
mientras el hambre lo corta al medio
        sin piedad.
Desde mi vientre (vacío o lleno da igual)
te hablo en mil lenguas,
con susurro celestes
o con gritos de mármol mudo.
No te excuses más diciendo que no entiendes.
Solo soy una mujer.
Querido mundo...déjate llevar

Fotografía de Jesús de La Montaña Cid. Belleza de imágenes que como siempre, me empujan a escribir. Jesús, generoso y humilde en cuanto a su profundo conocimiento de la fotografía, Muchas gracias por tu generosidad

¿Porqué escribo?

Los aniversarios son para recuerdo público. Por eso nunca me preocupé en ponerle fecha al primer intento de escritura. Vaya a saber dónde está esa servilleta de bar, que curiosamente me decía ¡ongi etorri! …bienvenida… Es que la escritura me estaba esperando?

No sé qué día fue cuando el corazón apretó tanto, que tuve que salpicar palabras sobre el papel. Fue un imperativo abestiado y agrio que sirvió de remedio. Dos líneas poderosas que ni bien se plasmaron me dejaron suspirar. Y pude acurrucarme en mí para escuchar todo lo que tenía para decirme/te.

Escribir era como estar a solas, sin tiempo, dejando que las palabras se deslizaran como lo hace  el agua en el ritual del baño. A veces con perfume a lavandas y otras con aromas mas ásperos y amargos de ajenjo y jengibre , que curiosamente al escribirlos se transformaban en bálsamo.

Con el mundo acotado en una tina, bajé hasta mis pies para empezar a limpiarme. Escribí entre mis dedos luego de sacar con esmero la suciedad que tenían las uñas. Otra vez suspiré mientras seguía desterrando los tatuajes que la ira contenida había dejado hasta en las ingles.

Escribo por mi culpa…por tu culpa…por placer…por dolor…por orgasmo…por el sueño…por la vigilia…por las curvas…por las rectas…por el hielo que quema …por el fuego que enfría…

Por cobardía aparente,  estoy a la espera de que este impulso que tengo, me permita sacar un pie de la tina para reconocer la inmensidad del mundo más allá de los límites que yo misma me he impuesto. Mientras tanto, aquí me quedo en la penumbra de mi cuarto usando a la “v” o a la “Z”  que están en la parada, esperando al colectivo de las vocales.

Licántropo

Hoy tengo ganas de luna
 para licantropizarme
 y ver la muerte de otra manera"
decía Egidio bajo los cartones
 recién despertado.

destierro

 


soy una muerta
que camina
por las dunas de tus pies
porque me has desterrado.

El unicornio

     -“No te creo”, le dijo Dios al unicornio mientras continuaba caminando alrededor de la fuente. El suelo como la materia prima para una escultura, recogía sus pisadas dejando un círculo en relieves. Un surco divino que reflejaba lo que estaba pasando en el universo.

     Estaba desconcertado, y esto no era admisible. No podía aquietar sus pensamientos ante tamaña noticia. El había pensado algo para la existencia del unicornio: tenía que ser una quimera, un mito pero jamás manifestarse como un ser real!
   
     Sin embargo, el unicornio estaba allí: majestuoso y bestial, haciendo alharaca de su relación con los hombres. La criatura le inquietaba igual que a los humanos. Como era posible que el, siendo Dios también se sintiera atraído?
 
      La conmoción no le permitía centrarse en el meollo del asunto. O tal vez por cobardía no quería verlo. La teoría era que El digitaba todo. ¿Entonces como una criatura había desobedecido su mandato existencial ? ¡ No era posible que algo hubiera saltado de la idea a la forma sin su autorización!

     El unicornio tenía los ojos entornados y balanceaba su cabeza usando el cuerno como una batuta. Dirigía La Sonata para piano n.º 14 en do sostenido menor , su obra preferida. La había escuchado de primera mano cuando solo existía en el mundo de las ideas. Esas notas que copulaban entre si, le habían despertado el deseo.

    Su pata derecha golpeaba con elegancia el suelo marcando los acentos. Cuerpo de caballo, barba de chivo, patas de antílope y un poderoso cuerno nacarado ambicionado por muchos. Pensar que ese cuerno para él había sido el primer artilugio que le permitió rascarse y para los demás era casi la panacea universal. Creador y criatura enfrentados intentando resolver el dilema.

     Y yo observando la caída del orden preestablecido, dejando que este llanto sonriente fuera mi recurso de desahogo ante la presencia de lo nuevo. Fue el día que tuve que pedir a José Arcadio Buendía prestado el hisopo entintado para escribir sobre las cosas una palabra que me recordara lo que eran. Este orden caótico era muy estimulante. Lo real se había transformado en una serpiente escurridiza.

Pato

Perros

Fotografía de Felipe Zapico

Solo vio la belleza de la luz

 despues de que los perros

 le comieron los ojos

Gracias Felipe Zapico por permitirme usar tu fotografía.

A Zapico

Quiero que me cuentes las muertes que te callas.

 Esas muertes que ocurren en quince segundos,

 todos los días, cuando la desilusión se apea.

 Tanto te quiero

 que dejo que vomites en mis manos tus dolores.

fotografía de Jr Vega

Lllamame también cuando no me necesites
 para que no crezca el olvido