domingo, 21 de enero de 2018

Principio y fin.

Te encontré de pie,
sobre panes recién horneados
que se hundían bajo el peso de tu ignorancia.
Las notas de Rabel
me empujaban a acunar tus monstruos.

Fue el principio del final.

sábado, 6 de enero de 2018

Nostalgia

Hoy me puede la nostalgia, y me entrego incondicional ,
dispuesta a recordar lo aparentemente olvidado.
Nostalgia con perfume a cardamomo.
Nostalgia con  luz de la siesta
que dibuja un Hopper con mis remembranzas.
La nostalgia, es una máquina de hacer recuerdos
para olvidar la realidad.
P.T.F.



Fotografía de Jesús de La Montaña Cid. Gracias por tus imágenes

domingo, 3 de diciembre de 2017

Versoescombro

Seré capaz de hacer versos  bajo mis escombros?
Sin perros que huelan lo que queda vivo para el rescate,
emprendo sola el camino hacia la memoria íntima.
Esa que está tan pegada
a la pequeña flor junto al precipicio…


Fotografía De Jesús de La Montaña Cid




domingo, 26 de noviembre de 2017

Memoria íntima

Descansar de mis memorias íntimas.
Eso es lo que quiero.
La memoria cada tanto hace silencio,

pero últimamente
está empeñada en picotearme.

martes, 3 de octubre de 2017

Circo

Pasen y vean o salgan y callen.
El circo de mi vida estrena función.
Hay salidas de emergencia
para las voces de la brevedad.
Payasos enanos y elefantes
peinan la arena dibujando mandalas.
Espero
con ojos de cristal
mientras la muerte
anda de puntillas.

Ciempiés

Tengo el corazon mordido por la noche.
Manos atadas.
Pies hundidos en el humo del tabaco.
Memoria con retales de futuro que asoman sus hilachas.
Doy vuelta el espejo de mi madre buscando algun papel que al menos sugiera como mirar a la muerte.
Habitaciones ciegas, hospitales pintados,
camas con muertos de fantasmas del futuro.
Un ciempiés camina en círculos por mi cabeza.
La palabra madre no tiene edad

sábado, 2 de septiembre de 2017

Otoñecida

¿Qué nombre tendrás una vez
que todas las hojas de los árboles hayan caído?
¿Qué color tendrá tu mirada
cuando el ocre haya estallado?
Debajo de una piedra, el hombrecito del azulejo

se asoma invitándome a pasear por el filo de la sospecha.
De puntillas sobre una cascara de nuez
alcanzo a husmear que esta no es mi vida. 

Tiempo







Plegaba el tiempo  en un barco de papel,
mientras te espiaba  desde el marco
de aquel cuadro de Amárica.
Tenía a Beltrán de Otazu atado a la pata
de un banco de roble de Eslavonia,
para que tallara con celo ese perfil
que tanto me gusta mirar todas las tardes a las seis.
Seguiré jugando a que cambio lo imposible
mientras mis manos,  aún huelen a ti.

P.T.F.

viernes, 25 de agosto de 2017

Basta ya

Rindo homenaje a esta sutil posibilidad,
aun arrodillada sobre  granos de maíz
que han cambiado de amarillo a turquesa.
He saltado sobre las camas de los enanos…
Me he comido al lobo…
Aplasté la habichuela mágica…
Envuelta en trapos ,La Fantasía se aleja
arrastrando paquetes de sal y romero
en un intento de disimular que hoy,
la he desterrado. 



jueves, 3 de agosto de 2017

Rapsodeando Angela Serna y Antonio Orihuela

Rapsodeando a Angela Serna, con poemas de su último libro "Mascaras para no enloquecer", y a Antonio Orihuela, de su libro "La ciudad de las croquetas congeladas"